Planes de domingo

El domingo pasado tenía una serie de planes. No me refiero a esos planes maravillosos, excitantes o simplemente frikis como una escapada a Paris, comer helado hasta que no sientas la lengua, hacer parapente o ver las ocho películas de Harry Potter de un tirón. Me refiero a esos planes de andar por casa en zapatillas, reñidos con la sofisticación y la elegancia, que más que planes son, en realidad, una lista de tareas pendientes. 

Después de meses viendo el sol solamente en las fotos, como a los amigos de verano, tenía que hacer cosas tan prosaicas como meterle mano al jardín o lavar el edredón grueso: tarea nada sencilla, ya que meterlo en la lavadora requiere un acto de fe, similar al que haces cuando te dispones a meter de nuevo el saco de dormir en su funda. Sabes que entra sólo porque ha estado allí antes y terminas agitada, sudorosa y con el pelo revuelto como si hubieras luchado con calamar gigante.

También pensaba hacer un buen puñado de "fotos bonitas" con las que ilustrar algunas entradas, que me hagan parecer por unos momentos la bloguera molona que, en realidad, nunca llegaré a ser.

Sé que la idea de pasar media mañana haciendo fotos parece muy artística y glamourosa, pero, nada más lejos de la realidad. Sacar fotos decentes en mi casa implica una serie de procesos tales como: coger un par de tablas (que en las fotos se ven muy "shabby" y muy "chics", pero que presentan un aspecto tan lamentable que merecerían estar en el fondo de un vertedero) y colocarlas al lado del ventanal, saludar a los vecinos que te miran con esa educada sonrisa en los labios que denota que por dentro están pensado que te has vuelto majareta, cubrir la ventana con papel de horno para conseguir esa luz etérea de cuento de hadas o de película ambientada en la Toscana, sacar una ingente cantidad de trastos y cachivaches a modo de atrezo, hasta el punto que la habitación termina pareciendo la cueva de un Alí Babá con Síndrome de Diógenes y por último, pero no por ello menos importante, jugar al tetris para que el trípode encaje sin desmoronarse entre la cómoda y la estantería de los botones.

Llegó el domingo y, con el solete, no me costó mucho dejar que me convencieran de ir a dar un "pequeño" paseo, que duró horas y en el que correteé por el bosque, sinteticé vitamina D como si no hubiera un mañana y fui a parar a una librería donde, en un impulso irrefrenable, compré un libro de como hacer pan casero. Cuando llegué a casa, olvide todas las tareas pendientes para amasar y hornear, junto con mi hermana, los más deliciosos, crujientes y mantequillosos bollitos de cardamomo. Quedaron tan suaves que se deshacían el la boca.

Hacer pan es un acto de amor, y como todos los actos de amor requiere de tiempo y saber esperar. Estos inevitables paréntesis los puedes aprovechar para seguir con tu vida, hacer otras cosas... o languidecer de impaciencia, al gusto del consumidor. Así que, mientras la masa mutaba y se esponjaba, bordé este cervatillo de punto de cruz (el esquema está medio sacado del libro "Advent im winterwald" medio inventado), tan dulce como los bollos.

Al final, las fotos que ilustran esta humilde entrada, están hechas el lunes por la mañana, de prisa y corriendo, con la cámara compacta, una luz dudosa y los bollos algo revenidos, pero todavía deliciosos.

Os dejo que tengo que ir a pelearme con un calamar relleno de plumas. Deseadme suerte.